Adios, ganado. (Fin de la serie Rebaño).

No he escrito esto para vos que estás acá al frente leyendo, sino para el que jamás leerá esto porque se ha dado cuenta. Él: que ha comprendido que leer es algo que hacemos para no hacer otra cosa, que no sirve sino para incorporar ficciones ajenas y para que los estúpidos admiren la cantidad de mentiras con las que uno puede llenarse y supuestamente alimentarse. En él ha quedado aprehendida la idea de lo escrito como lo impuesto. Ha descubierto la imagen del autor que el autor mismo ha intentado ocultar por los siglos de los siglos con astucia, esa imagen de escriba corrompido, astuto en pactar con su lector que las reglas son creadas por el relato para así dominarlo, ese absurdo anarquista que es a la vez tirano, esa mentira viviente viviendo de lo único que puede salir de su boca: más mentiras que alimenten las fantasías del lector o (para denominarlo con mayor justicia) del estúpido que enganche y acorrale. En él ha quedado impresa la imagen del autor pastor y esta es sólo una de las tantas razones por las que a él ya no le interesa leer.
Y a pesar de que jamás lea esto, a pesar de la inútil tarea de plasmarlo en letras, quiero expresarle de alguna forma que admiro su energía, pero más su irradiación. La admiro porque está tan salida de la norma, porque es tan corrosiva, tan calurosa, viva y destructiva: tan diferente a tu cuerpo helado que está aquí al frente leyendo, temblando acurrucado al calor de los textos que supones vivos y fulgurantes, entrometiendote para ello en una ficción construída a base de letras estampadas y aún más heladas que tu cuerpo, estorbando en una conversación imposible con un otro claramente ausente, sin reparar en que lo único que estás haciendo es rumiar praderas interminables de letras y palabras ajenas que luego vomitarás yacente al lado de otras vacas igual de silenciosas y retardadas.
Tengo que informarte con tono triste y desalentado, que le hablo al corrompido porque a vos sólo me gustaría destruirte, pero parece que la única forma de hacerlo sería dandote de comer más mentiras, y eso me tiene cansado. Lo que me encantaría es destruirte honestamente, reventándote a patadas hasta que no existas, o hasta que decidas dejar existir como sos para patear esta ficción y todas aquellas en las que te des cuenta que te están imaginando tal como sos en en este mismísimo momento: una masa innerte, una herramienta que necesita ser utilizada para tener sentido, una vaca que necesita ser engañada de que el corral es la vida. Y sí, puedo pedir eso y mucho más. Puedo pedir las cosas más absurdas que se me ocurran porque esta es mi ficción y eso me da todas las libertades mientras continúes en tu rol de lector.
Pero ya basta de hablarte a vos, rumiante tragalibros que pensás que el contrato de lectura es un trato justo y jamás entenderás que esta ficción es un pacto donde el autor hace lo que se le canta el culo y el lector debe aceptar calladito que lo traten como vaca estúpida y le digan en la cara lo encantado que estarían de reventarlo a patadas. Basta de hablarte para que sólo sonrías como una comprensiva vaca idiota y rumiante, que así jamás te convertirás en el ser al que yo debo hablarle para decirle cuán sabrosa me resulta su liviandad.
Él es ágil, él sabe autocorromperse y además sabe que eso es lo único necesario para poder destruir antes de ser destruído. Que el único que tiene el poder (y por lo tanto el deber) de destruir lo que no le parece bien es él. Y sabe que ese es su deber porque él es el incorrecto, porque se ha dado cuenta que el incorrecto no es más que aquel que se hizo fuerte y le hizo frente a lo que siempre trató de corregirlo. Es el que sabe apropiarse del aire para que su llama interior haga arder las estructuras de adentro y de afuera. Es quien odia a los demás por ser felices alimentándose y rumiando, a aquellos que sólo dejarán de leer para comentar con otras vacas estúpidas que tal cosa no les gustó por tal motivo, que el valor estético, que el arte igual que la política siempre lo mismo, que nada va a cambiar, que cómo están las cosas, que todos son igual de corruptos, mientras rumean pasivamente el pasto que cualquiera les haya puesto en su corral para engordarlas, procurando que no se muevan, que no sean nada sino ganado.
Él es quien odia que lo correcto sea creer que no moverser es una elección, una forma de ser feliz. Es quien se mofa de la idiota competencia entre estas idiotas vacas rumiantes por engordar más, estresarse menos, tener la carne más tierna, ser mejor ganado.
Y lo que más deseo es que su corrupción sea tan excesiva y brillante que te queme el estómago. Que te corrompa a vos, ternero débil y enfermo de lectura. Que sus corrupciones te yerren, que les deje su marca para que sepan que son su ganado y por lo tanto su propiedad. A usarte!, a mantenerte acorralado en discursos, para carnearte y asarte cuando él desee, porque te comportás como vaca.
Quiero pedirle nomás que me invite a ese asado, estimado corrupto. Va a ser importante para mi, y así se va a ganar mi estimación como persona. Con cuanta alegría voy a masticar al que ahora se conforma con masticar mis letras impasible para después no hacer nada sino rumiarlas y seguir mirando la vida pasar con ojos de vaca viva pero tan muerta, vaca tan hecha solo para masticar y ser masticada.

SERIE REBAÑO:
Rebaño V - "Construyendo" la opinión de un país.
Rebaño IV - Hola perritos pastores!
Rebaño III - Apología anti-ideológica o no tanto.
Rebaño II - Enrique Symns
Rebaño I - Heidegger

Pantanos de la selva.

Hay caminantes de la noche que saben que El Mosca tenía razón, y se miran al cruzarse. Están tan vacías las calles a ciertas horas, están tan sueltas las ganas de salirse del corral... se miden, pero saben que lo peor es que no pase nada, y que es de eso, de lo que tienen más miedo: que la ciudad realmente se haya convertido en un lugar donde cada uno pueda pasearse sin que algo se entrometa en nuestras vidas, sin que algo nos tome por sorpresa, sin que algo destruya nuestra puta cotidianeidad, ese bozal que nos calla poco a poco y erosiona las almas a cada roce. Imploran sus miradas al cruzarse aunque sea una pregunta absurda, una paranoica coincidencia de destino, un ataque en la oscuridad. Imploran encontrarse con el lobo suelto, enfrentarlo, y descubrir sangrando que al lobo lo tenemos todos: adentro. Atado. Embriagado.

y cómo pasa el tiempo / sin fuego, sin fuego
Luis Alberto Spinetta, No te busques ya en el umbral (youtube)

Recuerdos

N>tambien tengo muchos recortes de diarios
y son cosas q no quiero perder
>>> a esos tiralos,
N> y q si siguen asi volando por la vida, las voy a perder
>>> huelen mal.
N> por ejemplo... hoy junté toda una caja de "escritos de otros"
>>> Los diarios siempre huelen mal, N., es información en estado de putrefacción.
N> de cosas q tenia acá, allá, en aquel bolso, en aquel cajón, en aquella carpeta
>>> pasa que cuando los imprimen le meten un poquito de manipulación ideológica a la tinta
N> jajajaja juas
>>> y eso es lo que los vuelve hediondos
N> son notas referidas a escritores, libros, etc
>>> ese color grisáceo... ese papel... ese hedor de las páginas de la sección editorial
N> ya no son grises
estan....
no se
marrones.


te gustan las charlas? leé más acá.

Límites de la libertad I

Quebrarme y hablar desvaríos
atados con alambre,
casi sueltos.
Comer arroz con huevos, papas, zanahoria.
Dejar a los pensamientos flotar
en el aire arriba de mi cabeza,
como un saxofonista
loco que viaja en subte
y no existe.

Las alas de los demás

No existe método para lograr que a los demás les interese desplegar sus alas. Lo de generar entusiasmo, lo de mostrar, lo de compartir... sólo son caminos que se pierden en una jungla de arbustos, problemas, pantanos, links, percepciones, líos, lianas, intereses, enredos, ramas, distracciones, raices, puntos de vista, insectos.
Lo hermoso, sin embargo, no es encontrar un método ni saber cómo lograrlo, sino un día encontrarse a esas personas volando tan de repente ahí arriba de nuestras cabezas. Lo hermoso es no saber cómo. Lo hermoso es saber que todos esos aportes que uno hizo, quizás llegaron pero han sido insignificantes, porque se trata de un proceso personal.
Hablo de varios casos particulares, pero también en general.

"de servicio"

J> es una larga historia
>>> esa es una respuesta super top para no decir: "no tengo ganas de hablar de eso"
J> ..jeje.. es mas bien.. tengo ganas de sonreir, por favor
>>> mmm, andate a un minishop
de esos de las estaciones de servicios
que siempre tienen cartelitos que dicen: "sonría, lo estamos filmando"
yo me siento una estrella.
J> jajajajaja me hiciste reir
>>> ehhh!! y no te tuviste que mover hasta tu estación de servicio más cercana!!!

Otras Definiciones II

Sociedad:

( Del lat. sociĕtas, -ātis).

1. f. Organización organizada en organizaciones organizantes.

2. f. Desorganización desorganizada de desorganizaciones desorganizantes.

Leer: la definición Real.
Leer: Otras Definiciones: Democracia

Ejercicios básicos para la autoanestesia

Repitan conmigo:
Soy un loro al que le gusta repetir la frase: soy un loro al que gusta repetir la frase: soy un loro al que le gusta repetir la frase: soy un loro al que le gusta repetir la frase

Humana al viento qué

“Gnôthi seauton”.

Que te rías, prejuiciosa. Que te saques las máscaras y te muestres; hondísima e intocable. Que te partas en mil y me dejes bucear, en lo más oscuro de los añicos de tus palabras. Que me obligues a descubrirte certera, sincera e inasiblemente humana.
Que no te importe nada cuando te muestres, ni siquiera quedar como la patética criatura que adolesce, que se angustia por ser, que camina equilibrista por la cornisa de irracionales razones que apenas llegan a esbozarla.
Que le pierdas el miedo al abismo y te lances, despegandote de la tierra. Volviendote viento en el aire quieto, con todo tu cuerpo en movimiento (y la teoría de la relatividad aullando). Dejando que el viento te desordene toda mientras te enreda el cabello. Que estés tan segura de que el fondo de tus abismos no existe, hasta el punto que ni se te ocurra pensar el impacto.
Que sonrías, prejuiciosa. Con tu juicio desparramado en la mesa aunque no tengas ni un full.
Que te animes
-- a hablar sin saber.

Apático

Encontrate
en los adornos del lenguaje
que se vuelven poesía
o no.

De aquellas veintiséis ventanas (Formalidades, parte IV)

Veo 27 ventanas desde el patio de mosaicos y una sola es mía. Ventanas, que en realidad son mentiras, que son promesas de libertad de los cubículos donde vivimos, de las jaulas donde nos han enseñado a autoencarcelarnos como les enseñan al ganado a volver al corral para su protección de los supuestos lobos.

MS> te queda cerca?
>>> cuadra y media.
>>> a veces voy muy de noche a caminar también. Tipo 2, 3am.
>>> es parte de mi insanidad mental.
MS> jajaja, alguna vez te pasó algo?
>>> no. Es mentira lo de la inseguridad. Están los mismos riesgos que hace 90 años, la calle está igual de peligrosa. Los medios masivos insisten en exagerarla y compararla con un pasado ilusorio más seguro :P
>>> he estado en morón a las 3 de la mañana, caminando solo, por la zona de boliches de cumbia, y lo máximo que me ha pasado es que me pidan fuego
MS> sii, pero ninguna plaza en si es muy segura a la noche
MS> sii... eso es verdad...
>>> la otra vez había un tipo que estaba medio loco o medio cagado de miedo, no se.. la cuestión es que empezó a rondar cerca mío en el parque. Creo que quería hacerse amigo y no se animaba.
>>> pero después empecé a ir más para adentro, pasé por el lado de donde estaba él, y luego me mandó un mensajito una amiga para ver en que andaba, así que decidi volverme a casa a chatear con ella, y pegué media vuelta y volví por donde estaba el tipo. Inmediatamente el tipo se paró y empezó a caminar rápido.
>>> Es increíble como en las ciudades se estimula el miedo a la gente.
>>> el máximo miedo del ser humano se convierte en el mismo ser humano.

Pero de aquellas otras 26 ventanas, no puedo sacar nada que me interese. Porque son demasiado cotidianas, y demasiado ajenas a la vez. Y ese roce es terriblemente demotivador. Odio tener que parecer simpático y saludar en el ascensor y en la puerta, y que zás! de repente salga el tópico metereológico y los resultados futbolísticos del domingo y los comentarios sobre la inseguridad en los principales titulares noticiosos. Cuánta superficialidad dialéctica que hay que soportar! Qué insípidas relaciones construye uno con estos seres ajenos y cotidianos, aún siendo uno un interesado en lo humano, aún sabiendo que las personas son seres que nos llenan de intriga y perspicacia, como laberintos donde entretenerse y donde perderse. Laberintos donde uno puede darse cuenta que está totalmente desorientado en el momento en que creía estar seguro de conocer la salida. Y uno se equivoca con las personas, se choca con las paredes de sus laberintos y hasta les hace trampas, ata un hilito en la entrada y se va del juego cuando quiere, se va del juego antes de encontrarse con el minotauro que cada uno lleva adentro aún sabiendo que eso está mal, que hacer trampa es fallar. Pero pedir disculpas es un acto vil. Tampoco me gusta la gente que anda pidiendo disculpas a mansalva. Porque al hacerlo uno esta pidiendo que lo dis-culpen, que le saquen esa carga de las culpas como si fueran pecados que se pueden descargar así desde la palabra tan facilonga y automática. Resulta ser una de esas formulitas cotidianas y ajenas como los vecinos, que nos resultan tan normales hasta que uno observa con mayor profundidad, donde la única respuesta que se espera es un misericordioso y formulaico "está bien", porque a uno no le puede costar nada reestablecer el orden y que todo esté bien de nuevo desde esa posición de todopoderoso dis-culpador a la que inmediatamente esa lógica perversa nos somete.
Es parte de todas esas sutilezas de las maneras formales y correctas que no me banco, que desde siempre me han resultado artificiales y hasta barrocas si se quiere. Que me cuesta incorporar así sin pensarlas y resultan un problema al construir relaciones sociales... estamos tan acostumbrados a ciertos protocolos. Pocas veces tengo un gracias sincero para dar, o necesito pedir perdón sinceramente. Ojalá podría calificarme de recio al respecto, pero ni siquiera de eso se trata. Los recios son fuertes y omiten con seguridad todos esos protocolos si los encuentran innecesarios. Se hacen fuertes ahí, a pesar de ser tan frágiles como todos. Yo no tengo ninguna seguridad al respecto. Los gestos que los demás tienen conmigo me agarran súbitamente haciendome quedar como un tarado o como un desagradecido. El vecino espera a que yo entre para recién cerrar la puerta y en vez de agradecerle, paso cabizbajo pensando en qué ventana vivirá, con qué distraerá a sus angustias cuando vuelve de su trabajo o de su responsabilidad esquiladora de turno, qué lo habrá llevado a decidir como a millones más a venir a amontonarse a esta pegajosa y ensordecedora ciudad o si simplemente nació acá y jamás se le ocurrió moverse. Qué lo hará manejar protocolos absurdos con tanta seguridad pero volverse un manojo de inseguridades ante el menor absurdo fuera de sus costumbres.

MPM> es increíble la vulnerabilidad del hombre a veces...
MPM> como en segundos un hombre puede derrumbarse...
>>> si. es cierto también
>>> estámos hechos del cristal más frágil y jugando a que somos autitos chocadores
>>> y la mayor parte del tiempo estamos teniendo más suerte de lo que pensamos.
MPM> y algunos creyéndose camiones, que pueden ser igualmente achicharrados ante el dolor, la humillación, la vergüenza...
>>> la indiferencia, la exclusión
MPM> y el hombre fuerte, erguido,omnipotente... paaff..cae al suelo, cae a su realidad, a su esencia..
>>> se descubre como rata aplastada en la trampera, muchas veces cuando estaba a punto de comer el queso
>>> hay un cuento de Cortázar que tiene un título larguísimo, al respecto [de la fragilidad]..
MPM> sin siquiera soportar su propio olor, y está ahí, al descubierto, ante su ser y ante los demás seres...que se muestran soldaditos erguidos, y en fondo es el mismo olor, la misma rata...
>>> la encontré, te pego el título, que es bastante largo:
>>> PEQUEÑA HISTORIA TENDIENTE A ILUSTRAR LO PRECARIO DE LA ESTABILIDAD DENTRO DE LA CUAL CREEMOS EXISTIR, O SEA QUE LAS LEYES PODRÍAN CEDER TERRENO A LAS EXCEPCIONES, AZARES O IMPROBABILIDADES, Y AHÍ TE QUIERO VER.


leer Formalidades, parte III
leer Formalidades, parte II
leer Formalidades, parte I

Desde las entrañas

Acaso no es sólo el gran vómito humano? si el conocimiento y la cultura y el contacto con una realidad parcial son el principal alimento del espíritu, acaso el arte no es sólo la reinterpretación y regurgitación de la realidad mal masticada? Meterse los dedos hasta el fondo de la garganta, hasta rasguñarse el cerebelo, induciendo al cuerpo a expulsar violentamente las deformaciones más abstractas y masticadas de lo que nos hicieron tragar. Flujos intestinales hirviendo de manera insoportable que piden salir de nuestra piel por donde sea. Ácidos alientos al cambio y al movimiento y a la costumbre de despotricar contra los medios masivos y los movimientos en masa por fobia a sus componentes antiemíticos.
Sentarse todos los días a esperar la inspiración es una bulimia artística, el vómito autoinducido es burócrata, mediocre, se hace costumbre y aburre. Nosotros no queremos tener esos desordenes alimenticios del espíritu, queremos dejar que fluya. Que venga cuando venga, que aparezca cuando salga.

En calma

Quería hacerlo y no lo hacía. No podía. Pensamientos seguían llegando como olas a llevarse la arena. Había gatos muertos. Espacios. El cielo temblaba y las estrellas se buscaban entre sí o se separaban, no era muy claro o no sabía como mirarlo. Había manchas oscuras también (fluídas, sombras fluyendo), pero no sabía si las imaginaba a propósito con la intención de ver manchas o si sólo llegaban. Y me detenía a pensarlo y entonces no podía, no llegaba a hacerlo aunque quería. Quizás no quería (detenerse es no poder continuar, no poder es no querer, la mayoría de las veces mis pensamientos se encargan de estrangularse agresivamente entre sí con el único objetivo de no dejarme entender las cosas más simples), quizás le temía.
Me levanté, la piedra me había hecho doler las manos, la espalda y el culo, entré sin hacer ruido, sin prender luces, atravesando todo a oscuras directo a la cama, las manos moviendose alertas. Intentando detectar y anticipar obstáculos (el tacto, el sentido más íntimo y cercano). Lo hice porque de alguna forma comprendí que estaba inquieto allá afuera, que las estrellas no se juntaban sino que se separaban y lo veía así porque estaba inquieto sentado en la madrugada aún oscura separado del lugar donde debería estar, como esperando algo cuando no había nada que esperar. Recostado, miré al techo y noté como se convertía en vibraciones. Entonces vibraba todo y estaban abiertos mis ojos: la luz? la luz era solo otra mentira bien vendida y bienvenida que al otro día vería caer, roja y derrotada, atrás de una montaña con un viento feroz desacomodandome el pelo que jamás peino, pero eso aún no podía saberlo.
La respiración ahora era el viento que movía los pensamientos que llegaban como olas trayendo arena. Podía huir de mi piel, atravesar las sábanas, atravesar las paredes y atravesar lo que quisiera. Pero no lo necesitaba: estaba bien conmigo.

Largué hace unos días: Un Vlog. Otro estilo, nada que ver con Hablo Sin Saber... supongo que esta entrada atípica sirve un poco de presentación. Derecho al delirio.

abstraído: (Dis)ney World

uno de los mecanismos que me resultan interesantes (o al menos bastante curiosos) del mundo al que me trajeron, es esa desarrollada capacidad que tienen los manipuladores de manipular pensamientos a través de la emisión y difusión de una fobia a la manipulación del pensamiento y los manipuladores.

Rebaño III. Apología anti-ideológica o no tanto.

Me pregunto: por qué estás tan convencido. Por qué tendrás la necesidad de mantenerte convencido, y cómo te habrán convencido sobre lo bueno que es: tener convicciones.
Cómo han hecho para que 'te adueñes de' (o te dejes adueñar por) ciertos sistemas preconfigurados de pensamiento que tan orgulloso continuarás reproduciendo, Cómo han logrado que definas tu lugar en el mundo en base a ideas ajenas???.
En parte lo entiendo... entiendo porque también suelo aferrarme a esa seguridad de mostrarme seguro, a la comodidad de escudarme así, y conozco lo práctico que es que terminar de configurar la "propia" postura ante la vida se trate de leer a un par de autores, cambiar algunos sentidos estéticos en función de eso, alinearse con ciertas opiniones, y reaccionar de dos o tres maneras masomenos parecidas ante cualquier acción. Entiendo también esos sentimientos tan "reales" de compatibilidad al leer o enfrentar ideas concisas, lógicas y bien articuladas afines al pensamiento adquirido (al punto de sorprenderse de que semejante eminencia piense "como uno" o "lo que uno ya había pensado vagamente")
No me considero fuera de eso, es algo que me atraviesa, por supuesto, porque las redes de conceptos internalizados se vuelven telarañas pegajosas, porque el veneno arácnido de las corrientes ideológicas establecidas paraliza piernas y brazos y hay que desatarse mordiendo y desgarrando(se) con los dientes.
Sin embargo cada vez que me doy cuenta, me muevo espasmódicamente dando vueltas alrededor de los conceptos, de las posiciones, como siempre doy vueltas sobre todas las cuestiones, porque prefiero dar vueltas, prefiero masticar y ser un rumiante de las ideas, vomitarlas y volverme a alimentar de ellas: estar al mismo tiempo un poco interesado por la cuestión, un poco preocupado por la cuestión, un poco incrédulo de la cuestión, y siempre insatisfecho.
Y si me río,
si te contesto con una ironía,
si no parece realmente que esté preocupado sino exactamente lo contrario...
No es que esté intentando faltarle a tu persona el respeto.
Solamente es que me resulta un poco absurdo y hasta ridículo ese miedo a perder la casilla donde puedas y puedan encasillarte. Esa fobia a mover los hilos de la telaraña, ese temor de vaca bien alimentada a que desaparezcan las barreras que te protegen de la libertad de pensamiento sin tranqueras.

Leer:
Rebaño II
Rebaño I

Un comentario.

A estas alturas, yo creo que ya podríamos reducir el dicho a solo tres palabras:

“A buen entendedor...”



;-)

Houston, tenemos un intelectual.

Disparador:
N> se la pasan diciendo que toooodoo es una construcción socio histórica, política, cultural y no se que

>> ah es genial eso
N>y no proponen una mierda, no dan cuenta de nada.

"Che, Marvin, y si aprieto este botón llamado 'un mundo mejor' y ya?"
"No... ya te he explicado querido Mork, aunque parece simple a primera vista, es todo un gran problema cultural, las soluciones sencillas no existen.
Aparte es poco original... ya hay miles de boludos apretando botones para cambiar el mundo"
"Cierto"
"Y como no es nuestra cultura, no podemos intentar modificarla, eso sería una grave falta de relativismo cultural"
"Si, así que se tendrán que dar cuenta solos o a joderse"

"Buena conclusión. Che, me aburro... leemos otra vez Foucault o nos ponemos a crear conceptos inútiles?"
"Emmm... conceptos!, Pero cerrá la escotilla que está entrando un olor a mierda insoportable."
"Al final fue buena idea traer Glade, eh!"

Antes de que terminen de contagiarme,

voy a sacar un anuncio en el diario que diga: busco porteños excepcionales que confíen en la confianza y en la posibilidad de amistades profundas.

no por choto, es que a veces lo necesito.

Disparos al aire I

Es que no importa realmente si el cambio (cualquier cambio) es bueno o malo, si es para bien o para mal, no me importa (y desprecio en su sentido más literal), esa obsesión tan occidental y enfermiza de concentrarnos en el resultado moral o el éxito de nuestros actos....
De última, el cambio siempre es: una ampliación del horizonte.

Palabras I

Rectas, trabas, lógicas, correctas, hermosas, deseables, paredes, horribles, imaginarias, perfectas, cadenas, hombres, felices, reflejos, discursos, espejos, maquinarias.
Rectas trabas, lógicas correctas, hermosas, deseables, paredes horribles; imaginarias. Perfectas cadenas, hombres felices, reflejos discursos, espejos, maquinarias.
Rectas trabas lógicas: correctas, hermosas. Deseables paredes horribles. Imaginarias. Perfectas cadenas - hombres: felices. Reflejos. Discursos espejos; maquinarias.
Rectas. Trabas lógicas correctas. Hermosas. Deseables. Paredes horribles, imaginarias: perfectas cadenas. Hombres: felices reflejos. Discursos espejos: maquinarias.

--"... y a perder sólo es otra
de las formas de jugar."